Satz, ich versuchte, ihn zu begreifen. Hier wohnen. Jetzt. Es klang nach einer tollen Verbesserung. Als hätte sie statt drei Koffern und einer Nachricht eine Zimmerpflanze und eine Flasche Wein mitgebracht.
„Vanessa“, brachte ich mit heiserer Stimme hervor. „Was machst du denn hier?“
Sie zuckte mit den Achseln und verlagerte ihren Griff am Koffergriff. „Ich komme näher.“
Und dann ging sie.
Sie wartete nicht auf eine Aufforderung, hielt nicht an, um zu sehen, ob ich freiwillig Platz machen würde. Sie strich an mir vorbei, berührte meine Schulter und zog den ersten Koffer über die Schwelle. Die Rollen klapperten auf dem Holzboden, den ich am Abend zuvor geputzt hatte, und hinterließen leichte Kratzer wie eine Unterschrift.
Ich stand im Türrahmen, hielt mich am Rand fest, noch halb im Schlaf, halb fassungslos. Die Luft aus dem Flur war kälter als in meiner Wohnung. Sie roch leicht nach fremdem Waschmittel, nicht nach meinem.
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