Um 8 Uhr morgens stand meine arbeitslose Schwester vor der Wohnung, die ich von meinen Eltern miete, und verkündete:

dem Flur ein. Sie trug Leggings, die wie neu aussahen, eine schicke Jacke und eine Designer-Sonnenbrille, die ihr – völlig überflüssig in Innenräumen – auf dem Kopf saß. Ihr Haar fiel in lockeren Wellen, als hätte sie dafür Zeit gehabt, als wäre der Morgen für sie schon Stunden früher begonnen.

Sie sah … frisch aus. Nicht wie jemand, der in Schwierigkeiten steckte. Nicht wie jemand, der bei einer Freundin auf der Couch geschlafen oder sich in den Schlaf geweint hatte. Sie sah aus, als wäre sie gerade aus einem Flugzeug gestiegen, auf dem Weg zum Strand, oder aus einer Boutique, wo ihr beim Shoppen Sprudelwasser angeboten wurde.

Sie lächelte mich mit diesem vertrauten, konzentrierten Lächeln an. Das Lächeln, das sie aufsetzte, wenn sie etwas wollte und sich schon fest vorgenommen hatte, es zu bekommen.

„Überraschung“, sagte sie fröhlich. „Jetzt wohne ich hier.“

Einen Moment lang antwortete ich nicht. Mein Gehirn erstarrte bei diesem