Um 8 Uhr morgens stand meine arbeitslose Schwester vor der Wohnung, die ich von meinen Eltern miete, und verkündete:

ich vorsichtig, „mir Bescheid zu sagen, bevor du mit den Taschen aufgetaucht bist?“

Vanessa winkte ab. „Ich war gestern Abend bei einem Freund. Er hat Mitbewohner. Die sind komisch. Die wollten mich nicht dabei haben. Also bin ich hierhergekommen.“

„Du bist einfach so gekommen, ohne zu fragen.“

Sie zuckte wieder mit den Achseln, als ob Fragen überflüssig wäre. „Ich wollte dich nicht stören, solange es nicht unbedingt sein musste.“

Ich lachte kurz und humorlos auf. „Das stört mich.“

Ihr Blick wanderte durch meine Wohnung, als könnte sie sich schon vorstellen, wie sie um sie herum umgestaltet wird. „Du schaffst das schon.“

Meine Haut spannte sich an, als ob mein Körper etwas spürte, was mein Verstand noch nicht wahrhaben wollte. Das zweite Schlafzimmer. Mein Büro. Mein Rückzugsort. Der Ort, an dem ich Kundenanrufe entgegennahm, Kampagnenberichte erstellte und versuchte, meine Karriere voranzubringen.

„Ich nutze das zweite Schlafzimmer als Homeoffice“, sagte ich. „Ich