Das erste Geräusch war ein lautes, ungeduldiges Klopfen, wie eine Faust, die versucht, eine Tür einzuschlagen.
Ich schreckte hoch, in dieser Art von Panik, die einen überkommt, wenn man aus tiefem Schlaf gerissen wird und das Gehirn noch nicht mit dem Körper synchronisiert ist. Das Zimmer war dämmrig, in diesem grauen Morgenlicht, das alles unfertig erscheinen lässt. Ich hatte die Vorhänge am Abend zuvor einen Spalt breit offen gelassen, gerade so weit, dass ein schmaler Streifen Morgendämmerung hereinfiel. Mein Handy leuchtete auf dem Nachttisch. 8:02 Uhr, Sonntag.
Der Sonntag sollte mein einziger Schwachpunkt sein. Mein einziger Morgen, der mir gehörte. Wochenlang hatte ich lange Nächte durchgemacht, der Wecker klingelte, mein Kopf war voller Deadlines und Tabellenkalkulationen, und am Abend zuvor war ich mit einem seltenen Gefühl der Erleichterung ins Bett gefallen. Zum ersten Mal hatte ich geschlafen, ohne mit den Zähnen zu knirschen.
Das Klopfen kam wieder, lauter. Er ist kein guter Nachbar. Er ist nicht schüchtern. Wer auch immer eine Antwort erwartet hatte.
Mein Herz hämmerte, als ich aufstand. Meine nackten Füße berührten den kalten Boden. Ich warf mir den nächstbesten Pullover über und schlüpfte mit unbeholfener Eile hinein. Meine Wohnung war still, bis auf das leise Summen des Kühlschranks, ein Geräusch, das ich normalerweise beruhigend fand. Jetzt wirkte es wie Hintergrundgeräusch in einer Szene, die sich gleich verändern würde.
Ich näherte mich dem schmalen Flur, blinzelte, und mein Kopf ratterte vor lauter Möglichkeiten. Ein Paket? Ein Notfall? Ein Reparaturfall? Die falsche Tür?
Das Klopfen ging in ein Klingeln über, als hätte die Person draußen beschlossen, dass Höflichkeit optional sei.
Ich schloss die Tür auf und öffnete sie.
Da stand meine jüngere Schwester Vanessa im Flur, als wäre sie von einem Scheinwerfer angezogen worden.
Drei riesige Koffer standen aufrecht zu ihren Füßen, ihre glänzenden Hüllen fingen das Licht aus
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